Kategorie: Reisenotizen

Ich antworte stets, dass ich gern wohne, wo wir wohnen. Einzig der Weg aus der Stadt, der in jeder Himmelsrichtung nicht weniger als eine halbe Stunde in Anspruch nimmt, trübt das Bild dieser Lage. Ausnehmend oft vergesse ich dabei, dass ich zwanzig Minuten brauche in dieses Café in dem ehemaligen Gewächshaus des Schlosses, einhändig und ohne mich groß zu bemühen.

Gut drei Stunden hingegen benötigt man bis hinunter an den See. Etwa die Hälfte der Zeit habe ich am Sonntag gebraucht bis in den Schatten jener Kirche, in dem ich auf einen Freund wartete, der mich abholte und mir einen Satz neuer Laufräder lieh. Er fährt ein italienisches Auto älterer Bauart, das wenig später vor der Konditorei nicht mehr anspringen wird. Und ich erinnere seinen Satz, einen Defekt am Auto oder am Rad stets als Chance zu sehen auf Veränderung, eine Änderung des eigenen Lebens. Durchaus, ich hätte die Speiche an einem anderen Berg verlieren können und nicht an diesem Kirchberg, der mir den Aufenthalt angenehm macht. Sonntags, irgendwo im Süden von München.

Das Auto bringt uns endlich doch auf seine Terrasse, wir genießen Torte am Fuße der Berge und fahren später auf dem Rad diese Strecke am See, entspannt an den Kolonnen der Autos vorbei, die Richtung München zur Autobahn drängen. 

Ich weiß nicht, ob ich alt genug wäre für ein Leben dort. Wahrscheinlich. Doch ich genieße unsere Wohnung, die Lage und die Museen. Wenn ich die Münchner satt habe vor unserer Wohnung, flüchte ich diese zwanzig Minuten in das Gewächshaus, einhändig, das zerbrochene Laufrad in der anderen Hand – es dem Radladen zu bringen – auf einem geliehenen Satz.

Am Sonntag trugen wir Eddy-Merckx- und Campagnolo-Trikots und fuhren teure italienische Rahmen. Das wunderschöne Mädchen, ohne Click-Pedale und in Jeans, ließ uns am ersten Berg buchstäblich stehen.

Der letzte Eintrag ist vom 7. Juli. Beinahe drei Wochen her, das war eigentlich anders geplant, doch manchmal passieren Dinge und andere stehen zurück. Ich habe seit dem 7. Juli kein Buch mehr gekauft, beispielsweise.

Ich habe keine Fotos aus London und Oxford, keine aus der sauerländer Abtei und ich erinnere Amsterdam nur vage, wie das Meer und die Berge.

G. fragte mich vor etlichen Jahren, wann es mir endlich wieder einmal schlechter geht, dann schriebe ich besser. Er lachte dabei und ich lachte auch.
Trotzdem: So gesehen geht es mir also deutlich zu gut.

Es ist nur manchmal ärgerlich,
dass ich so müde bin.

— Tocotronic 

Kurz hinter Halle steht ein altes Gebäude, ein roter Backsteinbau, in der Nähe der Gleise. Während klimatisierte Hochgeschwindigkeitszüge vorbeirasen und Wirtschaftsprüferaugen in Laptops starren, bleibt mein Blick hängen an der Backsteinwand dieses Hauses auf Höhe des ersten Stocks, die nur noch halb existiert. Die andere Hälfte hat der Wind, der hier über die Ebene pfeift, vor Monaten eingerissen. Das Gebäude steht seit Jahren verlassen, wahrscheinlich diente es einst als Fabrik, vielleicht als Werkstatt in Familienbesitz. Ebenso wahrscheinlich zog das Kind der Familie für die Ausbildung nach Berlin.

Ich kann mich nur leidlich erinnern an den Winter 2008. Gegen Jahresende zog das wunderschöne Mädchen nach Berlin und blieb für Monate dort. Aus dieser Zeit kenne ich wunderschöne Ecken, weiß wo das Tacheles steht, die Philharmonie, und seither lehne mich lässig zurück, wenn jemand fragt, ob wir uns treffen wollen an den Hackeschen Höfen und ob ich weiß, wo das ist.

Heute morgen im Nieselregen, an den Ufern des Spreebogens, wusste ich nicht mehr genau, warum ich Berlin damals nicht mochte. Es ist müßig, darüber zu grübeln; Es hilft sowieso nicht, einen Fehler nicht wieder zu machen. Heute morgen im Spreebogen dachte ich auch an den Tod meines Großvaters und die mahnenden Worte der Eltern, zu erinnern was ich an ihm mochte, sicher abgeschirmt vor den Toren der Klink.

Und ich erinnerte das Gespräch gestern im Bordbistro des Schnellzugs. Irgendwo zwischen Jena und Halle sagte M. «Hier drüben ist Deutschland wundervoll grün.» 

Ich habe durchaus einige Erfahrung im Reisen, bin vorher keineswegs nervös und setze mich selbst nie unter Stress. Weil ich aus der Wohnung aber oft den letztmöglichen Bus Richtung Hauptbahnhof nehme, bereiten mir die Kapriolen der hiesigen Verkehrsgesellschaft regelmäßig Momente des Stresses und hin und wieder einen ungeplanten Aufenthalt im Wartebereich für Vielfahrer der Bahn.

Was ich neben der Sache mit dem Bus nie lernen werde, ist die Fähigkeit, passend und der Reisedauer gemäß zu packen. Verschärft wird dies durch mein Bedürfnis, stets nur mit Handgepäck zu reisen, wenn möglich also die Verwendung sperriger und unhandlicher Koffer zu meiden und, das ist die wirkliche Motivation, nie mit mehr als einem Gepäckstück zu reisen. Wer übergewichtige Ferienflieger mit ebenso übergroßen und unförmigen Reisekoffern durch die Gänge der Fernverkehrszüge rumpeln kennt, weiß um die Problematik mehrerer Koffer. Dies und meine erstgenannte Unfähigkeit kombinieren sich zu einer Situation, die mich stets unbefriedigt zurück lässt.

Allein: Ich werde besser. Das Handgepäckstück ließ sich heute morgen schließen ohne Gewalt, ist noch tragbar und dennoch habe ich genügend Kleidung dabei. Will sagen: Bezüglich der Kleidung weiß ich mittlerweile zu packen durch einfache Umrechnung der Reisetage in Kleidung; hier hat man schließlich Erfahrung seit Jahren. Mit Reiseliteratur hingegen hapert es immer bei mir: Heute habe ich zwar kein einziges Buch dabei, aber gleich zwei Stapel wissenschaftlicher Papiere und Studien.

Ich bin bis Freitag Abend noch in Berlin.

Ich hatte zahlreiche Bücher dabei, als ich aufbrach nach Italien, von denen ich bis heute etwa zwei Bände gelesen habe. Nach einer Woche fühle ich mich wieder gesund. Unbegreiflicherweise ist meine letzte Italienreise schon drei Jahre her.

Ich war in Mantua, auf Empfehlung, mit seinen Höfen und Gassen. Und ohne das irritierende Gefühl der Allgegenwart Deutscher, das mich über die alten Passstraßen der Alpen noch bis zum Mendelpass begleitete. Weil ich die WLAN-Zugangsdaten nicht sofort fand (und dann später, trotzdem ich sie hatte) eine Zeit fernab des Netzes. Alternativen boten zahlreiche Kirchen und Paläste, die es in Mantua wie in jeder anderen alten italienischen Stadt gibt. Auch darum mag ich die staubigen Straßen des Südens.

Ich komme zurück mit zwei Listen, über der einen steht Wünsche, über der anderen Unbedingt zu beachten!. Ich fühle mich gesund, wieder. Ein Gefühl, dass ich eine Weile lang nicht mehr kannte, das hier Vielerlei lächerlich macht. Ich musste nach Italien fahren, dies zu merken.

Kann ich jedem nur empfehlen.

— Theodor Storm: Hyazinthen

Drei Wochen vor Mantua. Ich sitze ich ein gutes Stück im Norden. Lächerlich wenig nördlich um zu behaupten, so lange nicht nördlich gewesen zu sein. Ich wusste bis heute Abend nicht, dass es Ein-Sterne-Hotels gibt und schlafe nun in einem. Um die Durchsagen nicht zu hören am Hauptbahnhof für die Züge gen Norden – für die Züge gen Süden – habe ich die neue Kettcar-LP zum zweiten Mal gekauft.

Ich wasche die Haare mit Handseife, weil ich auch in dieser Hinsicht mit minimalem Gepäck reise.

Du sagst, nach allem was Du weißt
ist noch nie ein Boxer in den Kampf gegangen
der Vorsicht heißt

Vor vielen Jahren traf ich einen Block weiter einen Freund, quartierte mich einige Monate später erneut bei ihm ein und kaufte mir die zahlreichen Bierkästen selbst, die ich abends dann trank, während ich durch die dunklen Wiesen der Vorstadt lief, in der er damals wohnte. Es gibt etliche Fotos aus der Zeit, aus dem Sommer, vom Steinhuder Meer.

Ich wusste bis heute Abend nicht, dass es Ein-Sterne-Hotels gibt. Es fühlt sich gut an, hier zu sein.

Du sagst, nach allem was Du weißt
hast Du noch nie ein Pferd ein Rennen gewinnen sehen
das Trübsal heißt

— t: Kettcar: Kommt ein Mann in die Bar/In Deinen Armen

Ein Mann, über zwei Meter groß mit schlohweißem Haar. Und ein Mädchen mit schwarz lackierten Nägeln am Tisch gegenüber. Ich habe die Musik gefunden für meine Reise über die Felder vor der großen Bühne des Marschlands, auf der sie täglich das stets gleiche Stück Dämmerung geben. Und doch vermisse ich heute einhundert Dinge; allein das ist viel besser als sonst.

Es gibt den Stadtmenschen, es gibt den Landmenschen und es gibt den Menschen der Schiene: Ich liebe Fenster nirgends so sehr wie im Zug und Bäume nirgends mehr als neben dem Gleis. Ich habe Lehrmeister um mich versammelt und mir vorgenommen, bis zum nächsten Bahnhof den Horizont nicht aus den Augen zu lassen.

Das ist vielleicht diese Art von Erklärung, die mir fehlte, als mich letztens wer fragte, warum ich meinen Monitor abgebaut habe und der Schreibtisch aufgeräumt ist. Es ist die Erklärung in den mir noch fehlenden Worten, die ich ihm unbeholfen mit ausladender Geste über den Schreibtisch fegend gab: Die Weite.