Kategorie: Lifestyle

Das ist ein versöhnliches Wetter. Gerade hat es begonnen zu rengen, und in Kombination mit einem Feiertag ist das ein Wetter, das es gemütlich macht. Ich hatte gehofft, dass es in den letzten Tagen durchregnen und sich gegen Ende (heute!) aufklaren würde, denn da waren drei Räder, die repariert, gewartet, kurz: zerlegt und wieder zusammengebaut werden wollten. Und am Ende könnte man sie dann fahren.

Ich hatte mich dafür vor unserer Fensterfront eingerichtet, den Teppich zur Seite geschoben und das Werkzeug sortiert; in Gedanken schien mir das eine romantische Vorstellung, während draußen der Regen an die Scheiben schlägt innen Rennlenker neu zu wickeln und Schaltungen zu montieren. Doch bei Sonne kann man die Fenster öffnen und die Sätze derjenigen klingen hinauf, die unten für ein Eis anstehen oder bereits eines bekamen. Das ist besser als Fernsehen und es ist ernüchternd, worüber unten gesprochen wird und wer wem was präsentiert. Ich weiß nicht, ob es an München liegt oder der Schickeria, für die ein Eis aus diesem Geschäft ein Statussymbol ist wie das Auto und wie die Kleidung. Nach zwei Fahrrädern hat man schließlich keine Lust mehr, in München zu leben, weil sich aus der Art und Weise jener dort unten die tägliche Erfahrung, das tägliche Handeln in der Stadt ableiten lässt.

Ein Freund erzählte mir vor wenigen Wochen, im Frühling stürben die Menschen. Letzte Woche hat zwei das Leben gekostet, unabhängig voneinander und mir bestenfalls entfernt nur bekannt. Und doch: Auf dem Weg in die Kaffeerösterei hat mich die Nachricht auf Twitter erwischt und mir an diesem Tag die Laune verdorben. Wir kannten uns eigentlich nicht, zweimal haben wir uns vielleicht geschrieben, kurze, 140 Zeichen lange Nachrichten. Und draußen schien verhalten die Sonne.

Und unser Besuch war auf dem Weg an den See. Man muss sich die Leute einladen von draußen, die man zu selten sieht und an die man tagelang denkt. Es ist nicht, dass man in der neuen Stadt keine Freunde gefunden hat, und doch hängen die Gedanken fest an Orten und Menschen aus vergangenen Tagen: Ich messe jedes Café am Roten Stern, jede WG an meiner alten und meinen Arbeitsweg an meinem alten, an der alten Abdeckerei vorbei durch den Wald hinauf auf den Berg.

Dafür hat es hier unten die Seen und die Berge, es hat die Straßen, die sich am Berghang hinaufschrauben und den Chiemsee mit dem Tegernseetal verbinden. Und manchmal setzen sich feiertags im Café – das ist mir früher niemals passiert – schwäbische BWL-Studenten neben dich, vielleicht sind sie ein Paar, und reden über Messestände von Luxusuhrenherstellern.

Ich weiß nicht wofür du brennst
du glühst noch wenn du sprichst
von einer traumhaften Kindheit,
dem Stromspar-Bettlicht
und die Leuchtmasten werfen gelben Strom auf den Asphalt

Ich bin heute morgen Bestzeit gefahren auf der täglichen Strecke am Fluss raus ins Büro und doch bin ich unsicher, das Rennen zu gewinnen auf dem vorgesehenen Kurs, ob nicht vielleicht abzufahren und eine andere Strecke zu wählen eine gute Möglichkeit ist. Um abzukürzen vielleicht, möglicherweise ist die Strecke einfach schöner, unbekannt. Mag sein, dass da eine Rampe kommt, der Puls in den Spitzenbereich schießt und du einige Minuten bergab brauchst ohne zu treten, um dich zu erholen.

Dort unten warten die Pässe, hier wartet nur das flache Land, über dem zwar oft die Sonne scheint, doch über das stadteinwärts ein starker Wind bläst wie eine Wand. Es soll noch einmal kalt werden in den kommenden Tagen. Ich nehme am Samstag den Nachtzug nach Frankreich; ich reise mit leichtem Gepäck.

Es ist mir egal
ich wünsche mir jemanden,
der nicht mehr geht
mit einem festen Halt

t: Die höchste Eisenbahn – Tschernobyl

In diesem Café war ich am Dienstag zum ersten Mal. Es liegt auf dem Weg ins Büro, wenn man eine geschickte Route wählt, und es liegt in der Nähe unserer Wohnung. WLAN haben sie nicht (und es scheint, als macht genau das dieses Café angenehm ruhig), dafür eine Tageskarte mit veganen Gerichten, selbst gemachte Limonade und Sojamilch in den Kaffees. Vormittags scheint die Sonne durch die bodentiefen Fenster – als ich ankam, waren alle Plätze außen besetzt. Es ist Freitags eine gute Alternative zu der Wiese am See, die zehn Kilometer nördlich den halben Weg ins Büro markiert.

Leute, dir mir in sozialen Netzwerken folgen, kennen einige der Fotos, die aussehen, als hätte ich Urlaub. Doch die Kunst ist, die Details nicht zu übersehen oder sie gar zu ignorieren, denn man hat vielleicht einen Termin schon vor Neun! Man muss vor kleinen Cafés und Konditoreien anhalten, das Fahrrad anschließen und sich einige Minuten Zeit nehmen für einen Cappuccino und ein Croissant; man darf sich nicht hetzen lassen, denn Zeit ist kein Geld.

Ich habe das Glück, dass es egal ist, ob ich meine Texte und Anträge in einem Industriegebiet im Münchener Norden schreibe (von dem hier naturgemäß keine Fotos zu finden sind) oder an einem anderen der zahlreichen Orte der Stadt: In der Universität, in dem Café von 1960 oder eben in diesem kleinen Einraumcafé, das als Nachtisch einen übrigens ganz ausgezeichneten Apfel-Marzipan-Kuchen serviert.

Eine Parallelstraße weiter liegt eine Konditorei, die weithin bekannt ist für ihre hervorragenden Torten. Es wäre grob fahrlässig, nachher nicht diesen Bogen zu fahren, bevor ich in den Süden der Stadt aufbreche zu einem gemeinsamen Abendessen mit Freunden. Denn mein Großvater wusste bereits: Wer viel arbeitet, der muss auch viel essen.

Ich wundere mich, mit wem sie die ganze Zeit telefoniert, während ich in der Küche noch das Geschirr und die Töpfe abspüle. Sie hat den Brief meiner Mutter entdeckt, den großen braunen Umschlag, der heute Nachmittag kam. Als ich das Gefühl habe, sie stellt eine Frage, finde ich sie im großen Ohrensessel, kopfschüttelnd über den Stapel Dokumente hinweg lachend deutet sie mit dem Finger auf eine bestimmte Papierstelle und fragt ungläubig: »Eine Vier in Religion?«

Meine Mutter schickte die gesammelten Zeugnisse meiner Schullaufbahn per Post. Jedenfalls die bis einschließlich Klasse 10, die späteren bleiben verschollen.

Ich erinnere mich, dass Schule und ich immer recht unterschiedliche Interessen vertraten, doch wie sich das im Einzelnen ausprägte, verdämmerte dankenswerterweise im Vergessen.

Bis gestern.

Ich kann also nicht behaupten, ein guter Schüler gewesen zu sein. Ich kann eigentlich auch nicht behaupten, ein sonderlich interessierter Schüler gewesen zu sein. Jedenfalls sagen das meine Lehrer. Mein Vater erzählt auf Familienfeiern oft von dem Satz »Niels schaut lieber aus dem Fenster als dem Unterricht zu folgen.« Ich weiß jetzt sicher, diesen Satz hat es so nie gegeben, jedenfalls nicht in schriftlicher Form auf einem Zeugnis. Die Beurteilungen aus den ersten beiden Schuljahren enthalten noch keine Noten, sie erfolgten ganzheitlich (…) und in prosaischem Stil. Auch wenn es den Satz meines Vaters nicht gibt, inhaltlich ist er zu finden.

Als ich vor mehr als zwei Jahren in die Arbeitslosigkeit ging, heraus aus einem Bürokraten- und Verwalterjob, den ich nach drei Wochen in der Probezeit gekündigt habe – einem Trugbild erlegen habe ich mich als Unternehmensberater anstellen lassen – forderte mich eine der Firmen auf, bei denen ich mich bewarb, bitte auf jeden Fall noch mein Abiturzeugnis einzureichen. An jenem Punkt war die Kommunikation von meiner Seite beendet, da ich – nach mehreren erfolgreichen akademischen Abschlüssen – der Überzeugung war und bin, das Abiturzeugnis sei erstens nach mehr als zehn Jahren überholt und zweitens die Aufforderung zur Einreichung ein sicheres Zeichen, mit Paragraphenreitern bzw. Formular- und Prozessgläubigen in Kontakt zu sein, für die ich in meinem ganzen Leben nicht mehr arbeiten möchte: Der I. nannte sie treffend einmal I-Tüpferl-Scheißer.

Daran hat sich seitdem nichts geändert. Mit dem Blick auf die Zeugnisse kann ich mir nicht vorstellen, was diese Vier in Religion heute über mich aussagt. Ich weiß nicht, was die jahrelange und sehr erfolgreiche Mitgliedschaft in der Video-AG unseres Gymnasiums mit meinem heutigen Leben zu tun hat: Ich besitze seit langem keinen Fernseher mehr. Viel treffender und teilweise heute noch passend kommen mir die prosaischen Bewertungen aus den ersten beiden Schuljahren vor, denn tatsächliche schaute ich lieber aus dem Fenster, als langweiligem Unterricht zu folgen. Das ist, warum ich in Cafés sitze, das ist, weshalb ich gern reise.

Mir geht es nicht so, dass ich der Schule hinterhertrauere. Ich kann mich an einige Tage in den letzten Schuljahren erinnern, an denen ich in der Pause oder im Unterricht saß und hoffte, dass einen der Lehrer im Unterricht nicht aufruft und vortragen lässt. Wenn man zu Beginn der Oberstufe konsequent aufhört, Hausaufgaben zu machen, ist die durchaus schöne Zeit in der Schule, in der man seine Freunde jeden Tag sieht und einige Nachmittage frei und Zeit für fragwürdige Dinge hat, tatsächlich durchsetzt von so etwas wie einem permanenten schlechten Gewissen. Warum ich damals nicht einfach wieder begann, Hausaufgaben zu machen, warum ich mich dem Gewissen drei Jahre lang aussetzte und mich um meine Abschlussnote zu keiner Zeit kümmerte, bleibt in weiten Teilen unverständlich. Was und ob es überhaupt mehr über mich aussagt als über die Schule, die ich besuchte, darüber mache ich mir keine Gedanken.

Und ehrlich: Es ist mir egal.

Seit zwei Tagen ist die S. zu Besuch. Die S. kenne ich seit mehreren Jahren, ich habe früher mit ihr zusammengelebt. Und immer wenn ich an die S. denke, erinnere ich eine Situation, die kurz nachdem wir uns kennenlernten passierte: Sie saß mir gegenüber, während die alte Vierzigwattbirne unter dem damals schon verstaubten Lampenschirm mühevoll versuchte, das Zimmer zu beleuchten, in dem unsere WG häufig zusammen aß und das meinem Zimmer gegenüberlag. An den Fachwerkbalken hatte vor Jahren jemand eine Lichterkette angebracht und an der Decke des Zimmers erinnerten noch einige handgemalte Bilder von Fischen und Seerosenblättern an eine WG-Party, die lange stattfand bevor ich einzog in dieses Haus und die irgendein Unterwasser-Motto besaß.

In einer dunklen Ecke hing Brunhilde, die Pflanze, von der niemand mehr wusste, wie und wann sie zu ihrem Namen gekommen war. Überhaupt hatten viele Dinge Namen, wie Frau Hoffmann, die Katze, oder der Hefeteig in der Küche, der Hermann hieß, und der zwei Mal jede Woche geteilt und aus dessen kleinerer Hälfte ein Kuchen gebacken wurde. In diesem Raum unter dem Dach saßen wir also, als die S. mich plötzlich fragte, wann ich geboren sei. Ich nannte ihr das Datum, doch sie fiel mir noch im Monatsnamen ins Wort und sagte »Nein, ich meine die Uhrzeit«.

Die S. ist also hier und mit ihr eine Menge Erinnerungen von damals, als wir uns das Stockwerk in dem alten Haus teilten, das Bad und viele Abende mit T. und der J. in dem WG-Zimmer. Die S., die irgendwann einmal in meinem Bett schlief, als ich unterwegs war. Weil ich vergessen hatte, den Wecker auszuschalten, schrieb sie mir am nächsten Morgen eine SMS, sie hätte kurzerhand mein halbes Zimmer entkabelt. Aber nun, endlich, sei das Ding aus.

Mit der S. sind auch all die Vorsätze wieder da, irgendwann demnächst wieder die kleine Stadt zu besuchen, den Kontakt zu T. und der J. zu intensivieren – aufzuwecken wäre des bessere Wort – ja, generell an der Idee weiterzuarbeiten, die J. und den T. wieder in einem Haus zusammenzupacken, vorzugsweise hier unten an einem See und wieder zusammen zu leben, in einer Lebensgemeinschaft mit den Menschen, die mir so viel bedeuten, von denen ich vieles erfuhr.

Gestern Abend saßen wir drüben im Zimmer, in dem sie schläft, an der Fensterfront und sprachen über Lebensformen und Wahrnehmung. Als ich in die Grimm-WG einzog – vor fünfeinhalb Jahren – arbeitete ich bereits seit ein paar Monaten in einer Arbeitsgruppe an der dortigen Universität. Ein Kollege stellte mir damals die Frage, wann ich denn nun endlich umziehen würde in eine richtige Wohnung, die Zeit der WGs sei doch nun, wo ich richtiges – er sagte: richtiges! – Geld verdiene, endlich vorbei. Doch das kam mir damals schon komisch vor, denn auch wenn ich mit dem wunderschönen Mädchen hier alleine wohne, träumen wir beide von einem Hof, auf dem auch andere leben. Manchmal sprechen wir darüber, wenn wir auf das Museum schauen, oft wenn es regnet, und stimmen überein, dass das doch was wäre: Ein Hof am Ufer eines der Seen, und die J. und den T. bei sich zu wissen. Sie lachen, immer wenn ich davon erzähle.

Doch, liebe J., lieber T., ich kann warten. Ich habe noch Zeit.