Kategorie: Lifestyle

Es ist ein bisschen wie in Berlin, es ist nur nicht so voll. Hier toben Kinder durch das Café, ihr Vater versucht zu beruhigen, ihre Mutter liest eMails auf einem BlackBerry. Ein Unterschied: in Berlin hätte sie dafür ein iPhone benutzt.

Ein Mann stürmt hinein mit nach hinten gegelter Frisur. Er bestellt im Vorbeigehen einen Espresso to go, zückt währenddessen sein Telefon und nimmt Kurs auf eine der Lautsprecherboxen, aus denen Lounge-Musik eine gemütliche Athmosphäre ausstrahlt. Eine halbe Minute später drängt er zurück an die Theke und streckt der Bedienung sein neues iPhone entgegen, schwärmt von dem Lied, liest vor wie es heißt und wie praktisch eine solche Software doch sei, mit der man …
«und so weiter» glaube ich auf dem Gesicht hinter der Theke zu lesen.

In der Hauptstadt sieht man Freitag-Taschen sehr oft, hier ist Louis Vuitton modern. Die Menschen tragen im Winter Wellensteyn-Jacken und viele trinken Smoothies statt einen Kaffee mit Milch. Es gibt hier keinen Raucherbereich und die Gäste haben häufiger Kinder.

Ein bisschen ist es wie in Berlin, wie in diesem Café im Prenzlauer Berg, in dem ich vor zwei Jahren zum letzten mal saß. Dort ist es ruhiger. Harmonischer.

Eine Familie. Die Mutter trägt silberne Creolen, begrüßt überschwänglich ihre Freundinnen, sie sind nicht viel älter als ich. Sie reden über Kinder ausschließlich, jede hat mindestens eins auf dem Arm, die sich gegenseitig animieren zu schreien. Ein Vater, der eine der Frauen begleitet, sitzt ins Leere oder ins Telefon starrend an einem Tisch nebenan. Er kaut seinen Bagle und bietet seiner Tochter liebevoll etwas an, wenn sie als Einzige vorbeischaut mit fragendem Blick, wie es ihm geht. Ein Vater, eine Mutter, dazwischen die Tochter. Eine Familie.

In das Café im Prenzlauer Berg ging man naturgemäß selbstverständlich allein.

An diesem Wochenende habe ich meine neuen Schuhe eingelaufen. Es ist ja immer so eine Sache mit neuen Schuhen: Man sollte sie nie lange an einem Stück tragen, dass sich das Leder des Schafts und der Brandsohle langsam an den Fuß gewöhnt. Am Samstag abend besuchten wir alte Freunde, am Sonntag waren wir im Theater zu Gast.

Vielleicht hätte ich besser zuhören sollen. Es hatte etwa sechzig Minuten zuvor geregnet und wir waren froh, trockenen Fußes die Haustür der Freunde erreicht zu haben. C. nahm uns strahlend in die Arme, ich strich die Falten aus meinem Jackett und die Schuhe vom Fuß – das Einlaufen musste sich auf den Hin- und Rückweg beschränken. Er strahlte uns an, das Wetter würde schon halten: «Grillen!» Im Anzug. Ohne Schuhe. Ein paar Stunden später kniete ich vor ihnen im Treppenhaus, versuchte mein Bestes, sie ungläubig: «Schuhlöffel?»

In der Hotellobby warten einige andere, als wir uns bei der Rezeptionistin erkundigen. Es ist die letzte Vorstellung, für die wir uns hier zusammenfinden. Die Teppiche in den Fluren sind für die nächsten zwei Stunden ideales Terrain, das gestern Verpasste nachzuholen. In den Zimmern und Fluren des Hotels geschehen Dinge, und vor einem Zimmer recht bald nach Beginn werden wir aufgefordert: «Schuhe bitte ausziehen». Wir sitzen auf dem Bett, bzw. die anderen. Es hat gedauert, bis ich die Schuhe abgelegt hatte und als letzter, unter dem fragenden Blick einer Darstellerin, die wenigen verbleibenden Zentimeter auf der Bettkante erreichte: Die besockten Füße an der Wand gegenüber, dass ich nicht weiter abrutschen kann.

Die Gruppe wartet, ich wage erst gar nicht zu fragen und kämpfe einen einsamen Kampf, sie schaut und erklärt: «Sonst hätten die Füße nicht auf die Decke gedurft!»