Kategorie: Arbeit

Sehen Sie zu, dass Sie eine möglichst hervorragende Aufnahme von Mozarts Ave Verum Corpus (KV 618) bekommen und lehnen Sie sich in Ihrem alten Ohrensessel zurück (mit geschlossenen Augen hört es sich besser). Stellen Sie sich eine Fensterfront vor, vielleicht einen Kilometer entfernt eine Autobahn mit hektischem Verkehr in die Stadt, darüber hinweg die schemenhaften Umrisse der Alpen am Horizont. Und zwischen Ihrem Büro im dritten Stock und der Straße liegt ein künstlicher See, dessen Oberfläche Fontänen durchbrechen.

Das ist, wenn ich von den Papieren aufblicke, die mich hier halten. Das ist, wenn ich die Dokumente für einen Moment lang vergesse, wegen denen sie mich beim Bäcker unten im Haus lange namentlich kennen.

Plötzlich erinnere ich die frühen Tage, den Blick auf den Stundenplan und das Einpacken der Dinge in den Rucksack, weil Schulranzen höchstens von der Blonden benutzt wurden, die später Medizin studieren wollte. So fühle ich mich eben, Sachen hinein in die Tasche, in die ich morgen früh als letztes den Laptop stecke. Heute den Füller, das kleine Notizbuch und die Kladde, in der nur die ersten acht Seiten beschrieben waren, weil ich dann erkannte, dass dieser Job der Falsche war und ich nicht mehr eingesehen habe, das hochwertige Buch weiter zu verschwenden für ihn (und konsequent bis zur Kündigung auf billigem Umweltpapier weiterschrieb).

Morgen erwartet mich kein Potential Achievement Day, keine Einführung in eine hochsichere, unergonomische und –bedienbare Infrastruktur eines international agierenden Konzerns, morgen erwartet mich eine ordentliche Kaffeemaschine, ein Dreierbüro und Kollegen, die ich bereits letzten Donnerstag traf. Ich werde das Haus ohne Krawatte verlassen – ohne Anzug sogar und statt Budapestern in Chucks! – und mir eine Wochenkarte kaufen, weil wir Pech haben zur Zeit mit dem Wetter.

In der Schultertasche werde ich meinen Laptop tragen, ein kleines Notizbuch und eine Kladde, der acht Seiten fehlen. Ich werde Musik hören auf dem Weg ins Büro, wie ich heute Abend Philip Glass höre und voll Freude die Sachen suche, die ich seit Wochen nicht brauchte. Während der Regen hörbar auf dem Balkon unsere Blumen gießt und die Spülmaschine die Reste des Abends beseitigt.

Ob ich – endlich – einst zufrieden bin?

— p: Steffi

Sitzt man tagsüber zu Hause, merkt man, es klopfen mitunter Seltsame an. Heute zum Beispiel bat ein Malermeister um Zutritt zum Balkon, der mich fragte, ob ich Musiklehrer sei und beim Abschied den Blicken auswich und wortlos die Treppe hinunter verschwand. Wenig später ein älterer Herr, mich zu Fernsehgewohnheiten fragend, nicht ohne noch vor einem »Hallo« zu versprechen, die Wohnung nicht zu betreten und das bitte hier in der Tür machen zu wollen. Wir waren sehr schnell aus nahe liegenden Gründen, auch weil er die Antworten selbst gab und diese eifrig in seiner Kladde vermerkte. Ich habe wenig mehr als zehn Worte gesprochen.

Was ich an diesem Balkon sehr schätze ist die Oberfläche und die mediterrane Wärme seines Bodens am Abend, wenn sich unten dreißig Menschenmeter die Beine in den Bauch stehen vor der angeblich besten Eisdiele der Stadt. Ich trinke eiskalte Limonade, die Beine auf dem Klavierhocker ruhend, und schaue auf den Namen hinüber, von dem wir gestern noch aus traurigem Anlass über Brot und Salat hinweg sprachen.

Und doch: Ich habe eben den Schreibtisch in den Keller getragen. Ein Sitzplatz auf dem Balkon (oder in dem Sessel am Fenster) ist nicht, was ich mir als Arbeitsplatz vorstellen kann. Ich habe die Insignien des festen Büros in Kisten verpackt, nicht weil sie keine Vorteile hätten, einfach weil sie Platz in Anspruch nehmen – den ich nicht bereit bin ihnen zuzugestehen – und weil sie mich an den Tisch binden, auf dem sie stehen, wenn ich arbeiten will. Ich bin (zum wiederholten Male!) verwöhnt und freue mich mehr über einen Zuschuss zum Rennrad oder eine BahnCard 100 als über ein Lease-Car-Programm.

Es ist nichts persönlich, fürwahr. Nur weil wir uns nicht verstehen. Du redest die Sprache der Großväter, ich rede die Sprache der Jugend. LOL.

Als mich der Professor, bei dem ich vier Jahre lang promovierte, im Mai 2007 eingestellt hat, begrüßte er mich – sinngemäß – mit folgenden Worten: Ihm sei egal, ob er mich von nun an täglich sieht. Die Hauptsache ist, die Arbeit werde gemacht und ich sei anwesend bei wichtigen Treffen. Das war Vertrauen und Freiheit; das war angenehmst möglich und das tat gut.

Die Zweifler gab es schon immer. Es gibt sie damals wie heute, die sagen “arbeiten kann man nur im Büro” und die schief schauen, wenn man mittags entscheidet, im Café geht es an diesem Tag besser (oder gar nicht erst kommt). Einer sagte mir gestern: “Arbeit tut weh”, ein anderer: “Einen Tod stirbt man immer.”

Fragt man mich heute nach einem idealen Arbeitsumfeld, würde ich sagen: Bei einem Cappuccino in einem Café mit dem Laptop der eigenen Wahl. Das klingt nach Freiberufler oder Promotion an der Uni. Tatsächlich: Der Bruch könnte größer nicht sein zwischen den Bedingungen der damaligen Stelle und jenen zur Zeit (wie man so sagt: bei einer der großen Vier): Ich habe bei einem Kunden unterschrieben, dass ich mich an Diskussionen in Internetforen nicht beteiligen und andere Benutzer mit Beiträgen “nicht belästigen” werde. Im Gegenzug gab es den Zugang zum Netz, in dem man nichts darf.

Fortschrittsfeindlicher kann man ein Unternehmen nicht führen.

Als ich kam, hatte ich bestimmte Vorstellungen. Ich hatte Ideale und Ziele. Nach ein paar Tagen bereits schreibe ich eMails an die Freunde zurück. Ich schreibe von dem was ich mache und fühle mich blöd, ich erzähle von Kollegen und schäme mich ein bisschen für jene, die goldene Uhren tragen und angeben mit den Autos, die sie als Platinum-Kunde bekommen. Menschen, die das fälschlicherweise für Stil halten; Menschen, die seit Jahren mit keinem Füller mehr schrieben.

Das ist wie mit dem Bier und dem Wein,
das eine ist grob, das andere fein.

»Geduld nur, Geduld« raunt mir der Kobold ins Ohr. Vielleicht war ich vorschnell, ganz sicher zu blauäugig. Ein menschenliebender Misanthrop in Feindgebiet. Es stimmt der Spruch mit den Fehlern, ich sage ihn mir zum Einschlafen auf. Ihr Blick sagt, sie hätte das immer geahnt.

Es ist, dass ich viel über mich lerne. Es ist kein Fehler, sage ich ihr. Das ist, wie man Erfahrungen sammelt. Und es ist nicht das Ende, erst der Anfang der Reise. Ich habe Freunde, die bewundere ich heute noch mehr als bisher. Und ich verstehe Dich, möchte ich sagen. Nun gib mir den Mut, diesen roten Hebel zu ziehen. Auf dem steht in weißen Lettern geschrieben:

Missbrauch strafbar!

– t: Just another female blogger