Kategorie: Tagesschau

Dass heute die Festplatte des Servers das Dateisystem nach Problemen in den Read-Only-Modus geschaltet hat, folglich nichts funktionierte und erst ein manueller Dateisystemcheck durch einen Techniker den Rechner zurück ans Netz brachte, war der Punkt auf dem i, quasi der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte: Ich habe mich mit rsync auseinandergesetzt und spiegele fortan jede Nacht die Datenbanken, die Grundlage des Systems (das erklärt übrigens die Ausfälle nahezu aller Dienste, wenn mySQL ins Schwimmen gerät – wie vorhin).

Rechts sind die Überreste von Leos Lieblings-Spielzeug zu erkennen, das in den vergangenen Tagen eine atemberaubende Metamorphose durchgemacht hat. Sein Spieltrieb wird eher angespornt, was den unvorhersehbaren Richtungswechseln beim Rollen zu verdanken ist. Leider ist der erreichte Zustand kein beständiger: Wahrscheinlich wird der Kater schon morgen verzweifelt gegen einen unförmigen blauen Überrest hauen, der weder rollt noch springt. Schon morgen also werde ich nach einem bissfesten Flummi fragend durch die Spielzeuggeschäfte streifen, die unverständlichen Blicke der Verkäufer auf mir.
Unverständlich scheint die Zerstörung eines Lieblingsspielzeugs, auch dieser Eintrag erinnerte mich an Situationen in meiner Kindheit, in denen ich aus einem Gefühl der Freude blitzartig in einen Trauerzustand versetzt wurde, wenn ich realisierte, dass mir der zerstörte oder weggeworfene Gegenstand doch lieb war. Zuletzt vor ein paar Jahren, als ich eine CDU-Einkaufswagenmarke aus dem fahrenden Auto warf.
Natürlich war sie nützlich, egal was darauf stand.

Gestern hätte ich den Marburg-Eintrag komplett widerrufen können, so anschmiegsam französisch gibt sich die Stadt für gewöhnlich nur Samstags, wenn das Volk an den zahlreichen Straßenmusikern durch die Gassen streift und deren Laute mich erreichen. Ab und zu erwische ich mich beim Zurückträumen in eine Hansestadt und mich beschleicht dieses Gefühl, was seinerzeit das Spiel Der Patrizier ausgemacht hat. Zeitweise bedauere ich, im zwanzigsten Jahrhundert geboren zu sein. Aber meistens finde ich es sogar viel zu früh.

Weil der heutige Tag nicht besser werden konnte, zog ich mich öfters in mein Bett zurück und begann „Lost in Music“ von Giles Smith, ein schon früher erworbenes Buch was, da ich Bücher häufig schubweise erwerbe, ungelesen im Regal stand. Es werden laut Klappentext „Anekdoten und Peinlichkeiten ans Tageslicht befördert, die (fast) jeder junge Mann schon selbst erlebt hat, sich aber nur höchst ungern eingestehen möchte“. Bereits auf Seite 21 hat es mich erwischt:

Ich sollte dies vielleicht möglichst früh erwähnen: Ich verkaufe, tausche oder verschenke niemals Platten, die ich selber gekauft habe. Ich bin nicht einmal bereit, über solche Transaktionen nachzudenken.

Was auf mich zweifelsfrei zutrifft. Ich kann mich ebenfalls nicht von Tonträgern trennen, zu denen ich ein persönliches Verhältnis aufgebaut habe, jene also, die ich für mich oder für andere gekauft habe, sie ihnen dann aber aus persönlichen Gründen nicht gegeben habe. Geschenkte Tonträger fallen darunter und evidente Einzelstücke, die für den Anfang oder das Ende einer Beziehung stehen oder andere wichtige Passagen in meinem Leben musikalisch untermalten.
Es fällt mir also nicht schwer, hunderte LPs bei Ebay zu verkaufen und gleichzeitig die Single „Keine Sterne in Athen“ von Stephan Remmler im Plattenschrank stehen zu haben, die den verkauften LPs zu 99% musikalisch unterlegen ist.

Ich verbrachte den zurückliegenden Nachmittag in der Obhut meiner Großeltern – auf dem Land.
Nun sitze ich zurück nach Hause, nach Marburg, im Zug (einer Regionalbahn), die durch verschlafene Ortschaften zuckelt – in ihnen hält – und faszinierende Blicke auf die Kleingartenkultur meiner ehemaligen Heimat bietet. Gehegte und gepflegte Klein- und Großgärten strahlen die entsprechende Idylle aus, wenn ich den Blick hebe, erhasche ich an den Streckenrändern weite Felder, ab und zu grasendes Rotwild.

Ein Glück, dass ich hier nicht mehr lebe.

Eine SMS, die jene Misere bedenklich treffend beschreibt, die ich allerdings zu früh löschte und daher nur sinngemäß zitieren kann, bezieht sich auf das hohe, in Marburg erhaltene Alter eines gemeinsam bekannten Alkoholikers:

Freund, du darfst nicht vergessen: Der ist gegen das Vergehen in Alkohol eingelegt. Eine denkbar schlechter Kompromiss. Verlasse die Stadt sobald du kannst.

Trotzdem, ein guter Tausch bisher. Doch langsam wird es Zeit.

Im Herzen der Stadt und doch am Rande des Universums, wie es scheint, beginne ich zu kochen an einem Samstag morgen um vier, an dem ich anderes tun sollte. Nach einem Abend, den ich naturgemäß hätte anders verbringen sollen, einem Freitag-Abend, der eines jener Wochenenden einläutet, die man ausschließlich an den Öffnungszeiten erkennt.
Die angebratene Tomatensauce – das letzte Experiment, denn in Zeiten wie diesen ist das Experimentiern von Nöten; man kann doppelt nicht, wie man gern wollte – knarrt in der Pfanne neben den Nudeln, deren Wasser lustlos mit den Fettaugen spielt. Ich zerdrücke das gespiegelte Gesicht mit den Fingern, bis mich der Schmerz in die Gegenwart zurückholt.

Einem Zombie gleich wandle ich durch die Stunden, durchdrungen von netten Momenten (auch und unerwarteterweise gestern), der Moment hält am Leben. Morgen einer, übermorgen der nächste. Dazwischen: Hangeln. Und nicht hinfallen. Die Glieder müde und schlaff, zum Aufstehen fehlt die Kraft. Taumeln ist okay. Dauerzustand. Testbild.