Kategorie: Lifestyle

Ich kam in die kleine Studentenstadt irgendwann im Oktober 2000. Ich war – wie immer – sehr spät, so dass ich an der Orientierungswoche nicht teilnehmen konnte. (Tatsächlich habe ich erst Monate später von dieser Woche erfahren.) Mit einem Freund zusammen bezog ich eine Wohnung in einem Hinterhof neben einem Wohnheim für Ordensschwestern. Besuchern sagten wir stets, sie sollen sich am Schriftzug Jesus lebt orientieren, dann seien sie beinahe da. Unsere Wohnung hatte eine einzige Sicherung in einem Sicherungskasten außerhalb, den wir bald sehr gut kannten. Der Vermieter heizte sehr konservativ, der Gasherd in der Küche war eine Respektsperson, vor der ich nie wirklich die Angst verlor. Und trotzdem wohnten wir zwei oder drei Jahre in dieser Baracke.

Die letzten vier Jahre wohnte ich in der wahrscheinlich schönsten WG dieser Welt zusammen mit J., T. und Frau Hoffmann, der Katze. Wir waren in einer ökologischen Einkaufsgemeinschaft, statt Bier gab es Säfte. Alle spielten Instrumente, jeder wohnte irgendwie in jedem Zimmer. Ich habe einen Tanzkurs gemacht mit J., vor dem wir manchmal zuviel Wein tranken und dann an der Technik verzweifelten. J. zeigte uns ihre neue Schule nachts um halb 12, T. die Kirchen und Orgeln der Stadt. Wir waren zusammen auf Bällen, wir liefen zusammen im Wald, wir gingen zusammen spazieren, umarmten uns ehrlich und vermissen uns heute ein bisschen.

Letzten Montag bin ich vielleicht zum letzten Mal durch den Wald gelaufen mit dem wunderschönen Mädchen und T. Der letzte Tag, das alte Ritual; um ruhig zu werden, zu bleiben. Auf der Lichtung im Wald, auf der die Sonne brennt, bevor man wieder verschwindet zwischen den Bäumen. Der letzte steile Anstieg, nach dem die ersten Gebäude erscheinen. Und der schmutzige Weg in mein altes Büro, hinter jeder Tür Gesichter von früher.

Als ich abends in den Flieger stieg wurde mir langsam bewusst, dass der vergangene Montag einen Endpunkt markiert, die endgültige Trennung der Alma Mater und mir fachlicherseits. Doch dort oben wohnen Freunde, Freunde wie J. und T. und Frau Hoffmann in der wahrscheinlich schönsten WG dieser Welt.

Mich erreicht der Anruf eines lang nicht gesprochenen Freundes, von der Reeperbahn. In einem Skype-Fenster sehe ich ihn vor einem Hostel sitzend auf dem Trottoir, höre Betrunkene feiern, irgendwo geht eine Flasche zu Bruch. Er erzählt zwischen dem Lärm von Skandinavien und einer spontanen Entscheidung und dass er hofft auf ein Treffen, irgendwann Mitte September, irgendwo auf dem Weg in den Süden zum See.

Sie sagt, ich bin jemand, der in den Büchern reist, stets reiste. Ich sage, ich erinnere mich an vieles, zu ganz ungünstigen Zeiten. Ich bin ein bisschen in Tocotronic verliebt, in Tomte, Peryton und Thomas Bernhard und sie. Wenn ich Blog schrieb in der Zeit, von der sie erzählt, saß sie in fremden Ländern auf einem Berg und schaute ins Tal.

Jetzt reist sie wieder herum, doch statt zu lesen höre ich Musik, sitze im Fenster mit den Füßen über der Lehne des Stuhls. Ich schaue ins Nachtleben, zu den Menschen, die aufreizend flanierend in ihm verschwinden. Ich träume uns auf einen Gipfel, Schlafsack an Schlafsack nebeneinander gerollt. Doch für den Moment reicht dieses Glas Wasser und der Blick auf die Straße. Und ein Skype-Fenster zeigt das andere Ende des Landes und irgendwo platzt eine Flasche Bier.

— t: Thees Uhlmann – Römer am Ende Roms

Erzählt man Menschen, die im Münchner Zentrum leben, von jenen Motorrädern und Sportwagen, die mit quietschenden Reifen vor den akkurat ausgerichteten Sitzreihen des Café Tambosi am Odeonsplatz ihre Motoren hochdrehen, winken sie ab und verdrehen die Augen. Und sagen »Die aus dem Umland!«

In den Cafés erkennt man Besucher von auswärts an ihrem hektischen Verhalten, die besten Sitzplätze zu ergattern. Ein Paar aus Mutter und Tochter mäandert durch das Café einen Tisch im Außenberich zu ergattern. Kaum dass sie sitzen, vergräbt die Tochter ihren Kopf in der Tüte eines billigen Kaufhauses und prüft die eben erstandene Kleidung.

Ich beobachte sie und erinnere ein Gespräch mit einem Freund an genau diesem Ort, eine Diskussion, eine Meinungsverschiedenheit, beinahe ein Streit. Ich widerspräche heute, wenn er vom Land und Entspannung erzählte. Vielleicht ist man das Leiden gewöhnt in den oft zu lauten Straßen in dieser Stadt.

Aber im Café, da macht uns Städtern niemand was vor!

Jeder braucht Träume im Leben. Dass ich die meinen nicht erinnere, ist eine Warnung, die ich nicht hören möchte. Ich habe heute auf dem Rad nachgedacht über alte Bauern und darüber, was ich studierte. Und was ich beginne. Ich habe ein paar Alternativen, doch keine ist golden.

Der erste Donner erwischte mich unter alten Platanen in den Auen des Flusses, kurz hinter dem Scheitelpunkt meiner Strecke. Dann brachen die Wolken. Mir fehlt ein Vergleich zu dem Regen, der minutenlang hielt. Binnen Sekunden standen die Schuhe voll Wasser, war ich nass bis auf die Haut. Ein Zustand, den man in Städten selten erreicht, zivilisiert wie wir sind. Da draußen, schutzlos, fühlt es sich ungewohnt, seltsam wunderbar an. Wie ein Gefühl aus vergangenen Tagen, nach dem man seiner Mutter nicht mehr begegnen wollte und sich bis spät abends durch die Felder der Nachbarschaft drückte.

Nach sechzig sportlich gefahrenen Kilometern explodieren meine Oberschenkel. Ich habe wieder begonnen zu spüren. (Diesen Eintrag schrieb ich im Liegen.)

Vor drei oder vier Jahren stand im Raum, zusammen mit einem Freund an einer Tour gegen Atomkraft in England mit dem Fahrrad teilzunehmen. Ich kann mich noch erinnern, dass wir schauten, wie man mit dem Rad nach Dover käme, die Strecke führte von dort aus nach London. Wir beide schauten uns an, weil ziemlich gut klang, mit einer international zusammengewürfelten Gruppe abends zu zelten und die Strecke in ein paar Tagen hinter uns zu bringen. Natürlich kam damals irgendetwas dazwischen, aber die Tour habe ich niemals vergessen.

Ich erinnere noch diesen Moment an einem ersten April, an dem man mir sagte, man hätte mein Rennrad entsorgt. Ich rief am nächsten Morgen noch einmal zurück in der Hoffnung, dieser schlechte Scherz löse sich auf. Es war ein altes Rennrad, mindestens halb so schwer wie ich, in strahlendem Metallic-Grün, und hatte kurz zuvor neue Schläuche, Mäntel und Bremsen bekommen. Weil die Hebel der alten Zehn-Gang-Schaltung am Rahmen befestigt waren und ich mich daran nie gewöhnen konnte, habe ich den ein oder anderen Nerv auf der Strecke gelassen (wenn Fußgänger kamen oder Radfahrer nach einer sportlich genommenen Kurve).

Die für vorletzten Herbst geplante Tour von Kiel Richtung Osten haben das Wetter und eine Erkältung verschoben. Es liegen originalverpackte Satteltaschen im Keller, and’res Gepäck und ein obsolet gewordener Plan. Und nun ist es gerade wieder so weit, ich bin in der Stimmung, in der ich auf einem Rad gut aufgehoben wäre. Alleine oder zu zweit. Ich hätte die Tour damals in England wirklich gerne gemacht, lieber Freund.

Ein Begriff geistert in den letzten Wochen auffällig vermehrt durch meine Timeline und durch meinen Reader. Und nun gerade eben drüben im Hafen ein Verweis auf einen Film über Freiheit.

Hat das etwas damit zu tun: Warum fühlt sich 22:18 Uhr an einem Feiertag anders an als an einem Wochentag nach der Arbeit? Ich erinnere Zeiten, in denen ich morgens durch den Wald fuhr auf dem Rad und nicht in der U-Bahn in die Randbezirke der Stadt. Oder Dienstags um zehn den Gedanken dachte »dieses Papier lese ich hier unten am Fluss« und zur Theke ging einen schlechten Milchkaffee zu bestellen.

Es gibt noch immer die Zeiten, in denen ich Fotoalben Fremder besuche und sehne. Es gibt noch immer die Tage mit bestimmten Künstlern auf heavy rotation. Es hat einen Grund, warum ich in den Liedern nicht vorkomme, warum mich diese Fotos nicht zeigen. Zeit, das zu ändern? Zeit, entspannter zu werden? Auf den Kompass der Andern zu schauen und loslaufen, die rote Spitze als Warnung verstehend?

Wie einfach alles scheint zwischen den Zeiten, in denen man glaubt, nicht entfliehen zu können.

Der Teil deines Jobs, den Du gut machst
ist der Teil, über den Du dich kaputtlachst.

– Tom Liwa